喉咙深处那股痒意又涌上来，他用力抿住嘴唇，把声音死死压回胸腔。
喉结艰难地滚动了一下。
不行。
不能展示出一点问题。
他全身都在疼。
从后颈到腰椎，象有无数根细针扎进骨髓里搅动。
眼前时不时会模糊一下，屏幕上的报表数字变成一团团蠕动的灰影。
但他不敢眨眼睛，更不敢抬手揉，监控摄象头正对着这片局域，诺亚ai的算法会捕捉每一个“非生产力动作”。
昨天，同事史瓦罗就是因为上班时第三次跑去厕所，被系统标记为“腹泻概率87”，半小时后人事部的邮件就发来了：
因健康原因无法胜任岗位，实时解雇。
而现在，办公室里原本坐满的四十多个工位，只剩十多人还僵直地坐着。
安静得只剩下空调的低鸣和键盘偶尔的咔哒声。
每个人都象被钉在椅子上的标本。
康纳感觉到嘴里有一股铁锈味。他不动声色地咽了下去。
唾液滑过喉咙时带来一阵灼痛。
他重新挺直脊背，视线聚焦在屏幕上。
得做点什么。
敲几个字。
哪怕只是把同一行数据复制粘贴。
但屏幕————在动。
明明他的手指没有碰到键盘，光标却在自行跳跃。
表格里的数字开始扭曲、重组，变成他看不懂的符号。那些符号在滚动，越来越快。
耳鸣声忽然炸响。
不是从外部传来的声音，而是直接从颅骨深处涌出的轰鸣。
象有无数只蜜蜂在脑髓里筑巢。
他猛地吸了口气，想抬手捂住耳朵，但手臂重得抬不起来。
为什么————身旁好象有什么人？
他用尽力气转动眼球。
馀光里，隔壁工位的玛丽亚正低着头，肩膀微微抽搐。
她面前的屏幕也在一片乱码中疯狂刷新。
然后玛丽亚的身体向前一倾，额头重重磕在键盘上。
发出沉闷的“咚”一声。
康纳想站起来。
想喊。
但他的喉咙被什么堵住了。
温热的液体从嘴角溢出来，流过下巴，滴在衬衫领口上。
低头看去，看见暗红色的血正一滴滴落在键盘的f5键上。
好累啊。
这个念头清淅得可怕。
像最后一块拼图归位。
他不再试图抵抗那股下坠的重量，任由身体向前倒去。
脸砸在键盘上。
视野彻底黑掉之前，他听见周围接二连三传来同样的闷响。
象一袋袋谷物被扔在地上。咚。咚。咚。
然后一切归于寂静。
这种情况此刻正在整个阿美莉卡的每一个地方出现。
白色骑士，来了。
德克萨斯州南部，大庄园的靶场。
砰！砰！砰！
巴雷特82的枪口喷出火焰，两百米外的肉罐头炸成一团糊状物，汁液和碎肉溅在后面的土坡上。
烟雾在午后的热空气里缓慢上升。
“你说主为什么就注视了他们呢？”
他对着空气说话。
原本这里该有个能聊的人，那个赛里斯来的留学生，脑子清醒，说话一针见血。
可惜快半年前就回国了。
现在这庄园里除了雇工和隐户就没有其他人了。
他又抽了口雪茄，走回射击台旁边。
“你说呢？”
斯佩尔伯格把雪茄按熄在枪管上，发出滋的一声。
“为什么我不可以？为什么！”
声音在旷野上散开，连回声都没有。
打完枪，心里那股火还是烧得慌。
他走向靶场边缘的铁笼子，从里面拖出一个新的肉罐头。
那东西被堵着嘴，只能从喉咙里发出呜呜的闷响。
他抓住头发，把整个提起来，然后狠狠掼在自己身上。
但不够。
这个只会嚎，不象之前那个会说话、会求饶。
“切，该死。”
他松手，罐头掉在地上，发出一声闷响。
没意思。
会说话的那个刚才已经被他当成靶子打烂了，现在剩下的都是残次品，只会嚎，不会答。
斯佩尔伯格走回车库。
坦克的履带上还沾着前几天的泥，炮塔侧面的涂鸦是他自己喷的，一个咧嘴笑的红脖子，手里握着十字架和步枪。
他拍拍装甲板，金属传来沉闷的回响。
红脖子的演讲视频和反杀战斗的视频他看了。
奶龙在白宫的演讲以及神迹的展示他也看了。
还有那个叫卢西恩那个神选之人在犹他州那堪比天灾的恐怖。
他们都得到了注视。
手机在口袋里震动。
他掏出来看，是本地民兵频道的推送。
标题很简短：“奥斯汀出现集体昏厥事件，怀疑是新型病毒攻击”。