亚特兰大，市中心，百年大厦顶层。
感恩节的晚宴刚过一半。
长桌铺着白色亚麻桌布，上面摆着银质餐具和水晶酒杯。
食物剩了很多，爱丽丝火鸡只切了几片，蔓越莓酱凝固在碟子边缘。
但没人再动刀叉。
桌边坐着十三个人。
七男六女，年龄都在五十岁以上，穿着定制西装和晚礼服。
他们面前的主菜盘已经撤走，换上了新的点心。
那些点心很小，不会超过十岁，被洗得很干净，穿着统一的白色棉布袍子，跪在每个人面前的矮凳上。
房间里有声音。
刀叉划过瓷盘的轻响，咀嚼声，吞咽声，还有很轻的、压抑的啜泣。
他面前也看一个点心，是个棕发雄性期货高送。
手被细绳绑在身后，脖子上套着一个皮革项圈，项圈上连着一条银链，链子的另一端握在卢西恩手里。
卢西恩没动刀叉。
他只是看着，左手撑着脸，右手手指漫不经心地绕着银链打转。
他的眼睛在房间里扫过，从一张脸移到另一张脸。
他正用一把小银刀切着点心手臂上的肉，动作很慢，很仔细，象在享受某种仪式。
她没用刀，直接俯身咬在点心的肩膀上，留下两排深深的牙印。
点心在发抖，但不敢动。
他用叉子戳着点心的胸口，每次戳下去都会带出一点血珠，然后他舔掉叉子尖。
每个人都在做类似的事。
每个人的脸上都有表情。
兴奋，愉悦，征服，掌控。
但卢西恩看到的不止这些。
他看到了别的东西。
恐惧。
很淡，藏在瞳孔深处，藏在肌肉的细微抽搐里，藏在每一次吞咽时喉结的滚动里。
施暴者的恐惧。
卢西恩歪了歪头。
有趣。
他松开手里的银链，身体向后靠进椅背。
他现在的感觉————很平静。
不是满足，不是愉悦，是平静。
一种什么都感觉不到的空洞。
这不对。
他是【艺术之乐】的神选。
他的权能就是打破阈值，追求极致的、不断升级的新奇体验。
盐湖城的爆炸曾经让他高潮。
但阈值是会升高的。
就象吃药，剂量要越来越大。
现在，眼前这场晚宴，对他来说就象看一场重复播放的老电影。
情节早就知道，画面早就看过，连尖叫的音调都一模一样。
他进入贤者模式了。
而房间里弥漫的气息加重了这种无趣。
恐惧。
幼体高达的恐惧和徨恐，新鲜，但单一。
施暴者的恐惧和愉悦，混杂，但廉价。
他们恐惧的是什么？
卢西恩闭上眼睛，深深吸了一口气。
空气里有血腥味，香水味，蜡烛燃烧的蜡油味，还有————
一种更底层的、挥之不去的味道。
死亡的味道。
不是点心们的死亡。
是施暴者自己的死亡。
他们怕死。
怕老，怕病，怕失去权力，怕被取代，怕终有一天自己也会变成点心。
怕死后就完全无意义的绝望。
所以他们用这种方式证明自己还活着，还强大，还能掌控别人的生死。
啧。
无趣。
卢西恩睁开眼睛，把银链扔在桌上。
链子碰撞银盘，发出清脆的响声。
桌上的几个人抬头看他。
“卢西恩，不合胃口？”
他问，声音很温和，象个关心晚辈的长辈。
“饱了。”
卢西恩说，站起身。
他穿着黑色丝绸衬衫，领口开。
“感恩节快乐，各位。”
他说，语气里没有情绪。
他转身要走。
口袋里的手机震动了一下。
“喂？
“拉丁吗？”
然后他笑了。
不是那种慵懒的笑，是真正的、从喉咙里滚出来的笑意。
他低声说。
“行。”
他收起手机，看向长桌尽头。
迈克尔还在看他，刀尖已经放下，但手还握着刀柄。
“父亲，大哥。”
卢西恩说，声音提高了些，让整个房间都能听见。
“我有事，先走。”
迈克尔点了点头，没说话。
坐在迈克尔左手边的是卢西恩的大哥，也叫迈克尔。
他抬起头，脸上还沾着一点血渍。
“去哪儿？”
“南边。”
卢西恩说。
“找点新乐子。”
他没等回应，转身走向门口。
侍者替他拉开门。
门外是走廊，铺着厚地毯，墙上挂着油画。走廊尽头有电梯。
卢西恩没坐电梯