面的噪音填补着空白。
“你现在在哪？”
琼斯的声音压低了些。
“路上。”
“你知道这种事有风险。”
“我知道。”
琼斯叹了口气。“今晚八点，老地方。现金。”
“明白。”
电话挂断。
约翰逊把手机扔在座椅上，踩下油门。
皮卡车加速驶向州际公路入口。
同一时间，河港区南侧的墨西哥裔社区。
大多数人手臂上都有“芬尼兄弟会”的纹身。
一个骷髅头叼着匕首，下面缠绕着带刺铁丝，一看就很容易拼。
“看到没有？”
威廉姆斯指着手机屏幕上的照片。
照片是早上拍的，高达脸上的血十字刻痕清淅可见。
“这就是仇杀。白人佬跑到我们的地盘，用我们的方式杀人。他们觉得我们好欺负。”
台下响起零散的咒骂声。有人啐了口唾沫。
“胡安做了什么？”
“他卖药给码头工人，让那些可怜人能多撑几天。”
“他有个女儿要养！”
“那些白人佬在乎吗？”
“他们只在乎清理街区，好让他们的游艇码头再扩建五百英尺！”
愤怒的嘟囔声变大了。
威廉姆斯很满意这个效果。
死一个小弟不重要，重要的是把情绪转化为凝聚力。
他继续吼了十分钟，把枪击事件喧染成种族大扫除的前奏。
台下的人开始握紧拳头。
演讲结束，人群散去。
威廉姆斯走下高台，胡安的女儿玛利亚还站在楼梯口。
她十四岁，穿着过大的卫衣，眼睛红肿。
“去站街吧。”
威廉姆斯拍拍她的肩膀，
“我们会保你的。至少比饿死强。”
女孩低着头离开。
威廉姆斯走进仓库深处的隔间。
这里原本是办公室，现在堆着成箱的强化剂和武器。
他刚瘫坐在破皮椅上手机屏幕亮了。
新邮件。
发件人：蒂拉。
他咒骂一声，手指在屏幕上滑了几下才点开。
邮件正文是不多于一百字的英语。
但他也就认得“星期五”“晚六点”“老地方”几个词。
“该死的条子。”
威廉姆斯浑身抽搐了一下。
他从背包侧袋掏出一个塑料药瓶，倒出两片蓝色药丸扔进嘴里，干咽下去。
等待药效上来的几十秒后他朝门外吼道，
“滚过来！”
脚步声靠近。
一个瘦高的年轻人走进来，留着及肩的黑色直发，脸型是典型的墨西哥裔，但眼睛的瞳色很浅。
“老大。”
“快过来看看这是什么意思！”
“是。”