机上的佣兵。
多斯就在这种精雕细琢的体面里出现了。
他没有穿得像个在刀尖上舔血的军阀头目。
恰恰相反，他把那种粗粝感收敛得干干净净，看起来简直像个在上流酒会间隙出来透气的商人。
外套干净得没有一丝褶皱，鞋子合脚且一尘不染，指尖修剪得整齐，不沾半点北山的泥泞或硝烟。
可那份干净是硬挤出来的。
像是在浓稠的血水里反复漂洗过，再用最烈的化学溶剂擦干。
表面看起来规矩、整洁，甚至带着那么点文质彬彬，但骨子里的底色却怎么也藏不住那股作呕的腥气。
那种从尸山血海里爬出来的人特有的味道，香水盖不住。
他站在巨大的落地窗前。
透过防弹玻璃，看着山谷里像幽灵一样翻滚的雾气。
他的目光没有在欣赏夜景，那双眼睛像是在审视一张不断变化、充满赤字的电子账目表。
眼神里没有暴躁，也没有杀意，更没有一丁点活人的温度。
那不是临危不乱的冷静。
那是长期把人命当成筹码、把盟友当成耗材、把敌人当成数字后，沉淀下来的一种麻木的平静。
在他眼里，窗外那些在暗哨位置上值班的活人，和那些价格昂贵的石雕没有任何区别，都只是他资产负债表上的一行数据。
活着的数字，或者被抹掉的数字。
和那些喜欢在废墟里咬着粗糙劣质雪茄、以此彰显自己硬汉气概的草莽军阀不同。
此时此刻，多斯的选择更符合他刻意营造的商人身份。
一台造型繁复、雕花精美的水烟壶放置在落地窗旁的矮桌上。
玻璃容器里的冷水过滤着烟雾，发出极其细微的、富有节奏的咕噜声。
在这口巨大的棺材里，这声音成了唯一能证明时间还在流逝的计时器。
一口浊气顺着多斯的唇缝溢出，玻璃水烟壶里的液体发出轻微的咕噜声，像某种濒死生物在水底换气。
燃烧的烟雾带着带着某种甜腻的化学香精味，如同毒蛇般缠绕在他的鼻尖，在惨白的灯光下盘旋、上升。
相比于那种坐在硬邦邦的战术桌前、盯着屏幕上跳动的红色红外信号进行的，所谓“严肃理智”的思考。
此时此刻的烟雾缭绕，这种把辛辣和迷幻一同吸进肺里的感觉，才更让多斯觉得脑子在正常运转，更能让他有条理地去剥开那些沾着血的烂摊子。
北山最近乱了。
这是句废话，那鬼地方哪天不乱？但最近的乱法，让他嗅到了一丝不对劲的味道。
他知道防线在崩溃，知道据点在燃烧，知道每天在那些废墟里死掉的人数比平时翻了一倍。
但他只知道乱，不知道乱的源头，不知道那把火最初是怎么烧起来的。
这种感觉让他很不舒服。情报这东西，尤其是经过那些鬣狗和老鼠嘴里嚼过的的情报，最不可靠。沿着酒桌上的吹嘘、黑市里的暗语、走私线路上带着黑泥的钞票，一层一层传上来。
真相比他妈的生肉还难嚼。
到了他手里，消息早就变形得连他亲妈都不认识了：有人言之凿凿地说是几支来路不明的外来精锐小队在搅局，像进了羊圈的狼；有人信誓旦旦地说是那几个老地头蛇分赃不均，又开始互咬对方的骨头；还有人说，是因为几天前某个不能提的名字，在某个不该出现的频道里被重复了太多次。
这些纷杂的真相，就像雨夜里的枪声。你听得见方向，知道有人在开火，却很难在狂风暴雨中精准定位杀手的距离。
多斯极其不喜欢这种该死的不确定性。因为在这个世界上，不确定往往意味着失控，而他更不喜欢这种失控出现在他的“货”上。
他在北山的盘子铺得很早。
那时候这片冻土还是个连流浪狗都嫌弃的烂泥坑。
他的吃相很难看，但手段却铺得很聪明：他不正面去吞那些需要拿命去填的地盘，也不学那些土军阀急着插上自己那面破旗子。
他只抓一条线——最容易让人上瘾，也最容易掐断的那条脖子。
白粉。那些能让绝望的人看到天堂、让恐惧的人变成野兽的化学结晶。这种生意一旦扎下根，武装力量就只是微不足道的附带品。
他的逻辑简单粗暴到了极点：先让你缺货，缺到骨头缝里都发痒；再让你欠债，欠到连老婆孩子都填不上的无底洞；最后，你的命是他的，你手里的枪口，自然也就变成了他手臂的延伸。
北山那些脑满肠肥的小头目，一个个嘴上嚷嚷着什么祖宗的规矩、道上的义气，私下里，那双沾满油污和血浆的手